Teoría del Caos: Cine. Libros. Literatura.

Hoy madrugué para tratar de sacar mi pasaporte. No me levantaba tan temprano desde hace años. No fue suficiente. ¿Qué sentido tiene que todas las oficinas digan que su horario de atención es de 8:00 a13:00 horas cuando la realidad es que hay que llegar a las cinco de la mañana? ¿Dónde dice eso o más bien porqué no se dice eso en ninguna parte? Hay sólo una oficina que abre los fines de semana. Si quieres alcanzar "ficha" hay que llegar desde la medianoche del día anterior. ¿Dónde está eso en los folletos? ¿Pará que nos entregan --a los que no alcanzamos "ficha"-- un folleto con esos horarios de servicio? Y más importante ¿porqué si sólo había 150 personas, el funcionario dijo que repartió 270 "fichas" y más de la mitad se quedó con las manos vacías?

Hoy tendría que ponerme a leer una novelita bucólica de la Grecia clásica, pero en vez de eso me voy a acostar y leer A Confederacy of Dunces . Hoy me apetece olvidarme de las obligaciones y darme gusto con un buen libro. Hoy se me ocurre que quiero ir a ver Zodiac al cine y comerme un bote de palomitas de maíz: el más grande que tengan. Hoy, creo que me iré al infierno: el cielo es para los pobres y yo soy rico. No tengo dinero. No tengo ni un centavo, pero tengo muchos libros, los he leído, quiero escribirlos. Creo que voy por buen camino. Voy por la calle y veo a esos pobres que no han leído un libro: a los que les da flojera, los que creen que no sirve de nada, los que dicen que no tienen tiempo para leer. ¿Cómo puede ser el cielo para esos pobres idiotas? Prefiero el infierno. Encontrarme con Rimbaud, con Hemingway, con Velázquez y con Picasso. A Picasso le daría un puñetazo en la nariz. Y poco me importa que esa última frase sea cacofónica. No por eso dejaría de darle un puñetazo...

No hay nada equiparable a la frase blast form the past en español... pero eso es justamente lo que sentí, un soplo del pasado, al escuchar la versión de The Killers de "Romeo and Juliet". Pero ahí está, una de mis canciones favoritas de todos los tiempos de una de las (según algunos) peores bandas de la historia, en una versión acústica tocada por la banda que pone locos a todos los chavitos.

Me pasa el bastón Edilberto Aldán . Curiosamente, el bastón se parece extrañamente a la propuesta final de William Gass en “The Art of Self” , que acabo de traducir para la revista de Kung Fu y literatura Hermano Cerdo en su número 16, que aparecerá en breve. REGLAS 1. Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo 2. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego 3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres 4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego". 1. No hallarás nuevas tierras, no hallarás otros mares. La ciudad te seguirá. Vagarás por las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás viejo; y entre las mismas paredes irás encaneciendo. (C. P. Cavafis: “La ciudad”) 2. Como los escribas continuarán, los pocos lectores que en el mundo había van a cambia...

Nos quedamos parados ahí un buen rato, Robertha y yo, pero no vimos pasar ninguno.

1. A veces en sueños platico con Borges o más bien Borges dicta monólogos casi interminables interrumpidos por algunas preguntas mías. Hablamos de ajedrez, del universo y de poesía anglosajona, aunque quizá hablamos siempre de la misma cosa. En mis sueños, Borges tiene una voz grave, profunda, que no se parece en nada a la voz ligera de acento argentino que se escucha en sus entrevistas grabadas. Puede ser que en realidad en los sueños Borges me habla en inglés y yo le contesto en inglés pero lo olvido cuando me despierto. Borges está centrado detrás de un gran escritorio de roble con un viejo tintero y unas cuantas hojas de pergamino; detrás de él se ve un cielo estrellado o el universo. 2. En sueños platico con Borges y hablamos de ajedrez. También he soñado que hablo con Shakespeare. Estamos en una taberna muy oscura, con el techo bajísimo. No se podría andar de pie en esa taberna. Hay un olor muy fuerte como de pescado crudo y aceite. Shakespeare toma vino o cerveza. Yo no tomo...